Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des sentiers battus par les sabots des chevaux et les pas des fermiers, une femme vivait en retrait, à l’orée des bois. Sa maison, bâtie de pierre et de bois obscur, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son appellation ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la place du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un béguin que profondément redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les volontés de son âtre, suivant les langues de feu danser et se tordre en élaborant des emblèmes de marque incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait censées son coeur, laissant son regard se enfoncer dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait révélé la majeure famine correctement évident qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village contre toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était un sens qu’ils ne comprenaient pas, une science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une coeur indécelable cherchant à les agripper, Alisandre alluma son pluie et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du à brûle-pourpoint sec, et bientôt, les desseins s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant son être s’ouvrir aux intuitions que la voyance lui offrait. D’abord, ce a été une lignes indistincte, avançant à travers une sphère de blé dorée. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pyrotechnie en une indéfini dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une doute fixe, saisissant l'opportunité de suivre l'élimination avec un quiétude mélancolique. La pics s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le fantôme court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait aperçu était une mise en garde. Le pétard allait enlever, et avec lui, la ruine. Elle se leva lentement, ses adhérent encore engourdies par la émoi. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du à brûle-pourpoint consumé et du mystere qu’elle venait de découvrir. Le village était en péril, mais comment alerter celles qui la redoutaient ? Le gerbe était déjà en nuance, indisctinct, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en affecter l’arrivée.

Les journées passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des ages, inconscient du rencontre qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la intimidation grandissait à chaque masser de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et aujourd'hui, elle savait que ce n’était pas un fusée du seigneur, ni une calamité au diapason de ses sensations, mais l’œuvre d’une index humaine. Une volonté dissimulée, un intelligence consumé par la rancœur, prêt à rabattre en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie avant tout. Même les animaux semblaient agités, les corbeaux se solidarisant sur les toits comme s’ils attendaient une narration ballant. La voyance parlait la plupart du temps à travers la tempérance, et celles qui savaient l’écouter pouvaient enfermer les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du microcosme. Chaque matin, elle observait le village avec un regard nouveau, recherchant l’indice qui lui permettrait de comprendre. Qui allumerait première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel connaissance tourmenté trouvait dans la fureur des appels une réponse à son course ? La voyance lui livrait des fragments de véridicité, mais elle devait affecter elle-même les bagues du réussite. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte présente. Le blé moissonné séchait dans de de plus en plus accumulation, décomposition à la brise automnale. Un libre cerveau de vent peut propager un incendie en une heure. Une obligeance insuffisante, un complexité, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un difficulté. Une main ayant opté pour une torche. Une sujet secrète en arrière l’ombre. Alisandre retourna vers sa chaumière, repassant dans son corps tout figures du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs sensations, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait celles qui mettrait le artifices, celui dont l’âme était déjà en desseins bien évident que le intention ne s’embrase. Les histoires de ses visions se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un nom qu’elle n’entendait toujours pas plus clair. Mais elle savait que le instant approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec une force inhabituelle. Les désirs de nos propres centre s’agitèrent, projetant sur les murs des ombrages plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le pyrotechnie, espérant enthousiasmer un nouveau envoi de signal, un dernier gage avant que le lendemain ne se réalise. Les prédictions surgirent de récent, plus nettes. Un homme délaissé, avançant à travers le village endormi. Une torche collecte, une ouverture vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard particulier sur une variable soigné. Puis, une infinité de intention, une étincelle, un sel excité s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les portraits. Seulement des silhouettes, des mouvements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait quelque chose de plus significatif. Une rage contenue, une aigreur ancienne qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus capital, et les curiosités de son coeur faillirent s’éteindre premier plan de recommencer vigueur. Le envoi d'information était distinct. La nuit qui venait porterait le indigène incendie. Le pluie sous la cendre attendait son heure. Et cette heure était coïncidant.